Como é o lugar
quando ninguém passa por ele?
Existem as coisas
sem ser vistas?
O interior do apartamento desabitado,
a pinça esquecida na gaveta,
os eucaliptos à noite no caminho
três vezes deserto,
a formiga sob a terra no domingo,
os mortos,um minuto
depois de sepultados,
nós,sozinhos
no quarto sem espelho?
Que fazem,que são
as coisas não testadas como coisas,
minerais não descobertos-e algum dia o serão?
Estrela não pensada,
palavra rascunhada no papel
que nunca ninguém leu?
Existe,existe o mundo
apenas pelo olhar
que o cria e lhe confere espacialidade?
A guerra sem mercê,indefinida prossegue,
feita de negação,armas de dúvidas,
táticas a se voltarem contra mim,
teima interrogante de saber
se existe o inimigo,se existimos
ou somos todos uma hipótese de luta
ao sol do dia curto em que lutamos.
Concretitude das coisas:falácia
de olho enganador,ouvido falso,
mão que brinca de pegar o não
e pegando-o concede-lhe
a ilusão de forma
e,ilusão maior.a de sentido?
Ou tudo vige
planturosamente,à revelia
de nossa judicial inquirição
e esta apenas existe consentida
pelos elementos inquiridos?
Será tudo talvez hipermercado
de possíveis e impossíveis possibilíssimos
que geram minha fantasia de consciência enquanto
exercito a mentira de passear
mas passeado sou pelo passeio,
que é o sumo real,a divertir-se
com esta bruma-sonho de sentir-me
e fruir peripécias de passagem?
Eis se delineia
espantosa batalha
entre o ser inventado
e o mundo inventor.
Sou ficção rebelada
contra a mente universa
e tento construir-me
de novo a cada instante,a cada cólica,
na faina de traçar
meu início só meu
e distender um arco de vontade
para cobrir todo o depósito
de circunstantes coisas soberanas.
(Carlos Drummond de Andrade)
